Na mão os traços da linha da vida, se confundem com as rugas da idade. Isso explicaria sua história tão confusa, uma desculpa pra disfarçar a sua falta de certeza. Os dias se encurtam e o verão não está claro, chove dentro e fora. O medo de não ter pra onde ir, se torna a aventura de não saber até onde podemos chegar e qualquer caminho parece muito pouco. Como se o destino não coubesse em uma só palma.
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