O perdedor antes da
linha de chegada. Seguindo apesar de tudo, com o pesar de tudo. O asfalto
quente queimando os pés, as vaias, os sons nobres da derrota. Corredores
perdidos entre as placas de pare e sinais de siga. Tapas nas costa dizendo que
fizemos o melhor, mas sabemos. Não conseguimos mais comemorar nossos fracassos.
O dia parece ter 25 horas e mesmo assim estamos atrasados, falidos, vencidos e
o pior que isso, conformados. O gosto amargo dos lamentos me distrai, enquanto
a vida vai ficando morna. E tudo isso ainda me alimenta, só não mais me
satisfaz.
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